Ho ripreso in mano, a qualche anno dalla prima (e forse un po’ svogliata) lettura, Le notti bianche, di Fedor Michajlovic Dostoevskij: e, poiché è un libretto di cento pagine sì e no, ci ho messo appena mezz’ora a finirlo, ma poi l’ho riletto, e l’ho riletto ancora: i motivi sono semplici, e sono due – il primo è che si tratta di un testo straordinario, e il secondo è che non me lo ricordavo così bello. Non amo granché Dostoevskij, pur riconoscendone la grandezza, ma Le notti bianche e Il giocatore sono due libri meravigliosi: autentici gioielli di perfezione, sia nella scrittura vera e propria che nella narrazione, impeccabile come il funzionamento di un perfetto meccanismo a orologeria. E poi, ci sono i personaggi: tratteggiati dal grande scrittore russo con una forza, e un’autenticità, rare a trovarsi. Mi viene in mente la teoria dell’imbuto citata da Paolo Nori in Le cose non sono le cose: “Ci sono autori che prendono il mondo e lo riscrivono dal proprio punto di vista, fanno passare il mondo sconfinato attraverso l’imbuto della proprio persona e del proprio minuscolo sguardo, Colette per esempio è uno di questi. E ci sono autori che rovesciano l’imbuto, che dalla propria persona minuscola traggono un mondo sconfinato,Tolstoj è uno di questi” – e Dostoevskij anche.
Le notti bianche, pubblicato nel novembre del 1848 sulla rivista Otecestvennye zapiski (“Quaderni patriottici“), è poco più di un racconto ambientato nelle notti bianche (com’è ovvio) di San Pietroburgo*. L’intreccio si svolge nell’arco di quattro di queste notti, descritte con piglio onirico: la città, deserta e silenziosa, è poco più che uno sfondo; in primo piano, come su un palco di teatro, ci sono la ringhiera di un canale, una panchina e i due protagonisti: Nasten’ka, vezzeggiativo di Anastasija (poteva chiamarsi diversamente un’eroina russa?), giovane donna innamorata e delusa, e un uomo – la voce narrante – di cui non sappiamo nulla, nemmeno il nome (indeterminatezza per la quale Nabokov critica severamente Dostoevskij, ma che in realtà è la misura del suo rapporto con il personaggio: né più né meno, “un mistero”). Sappiamo però che costui è un sognatore, un visionario puro; che si è isolato dal resto del mondo proprio per restare chiuso nelle sue fantasticherie, ed imbevuto di letture romantiche: non ha stretto legami con nessuno e vive nutrendosi della vita altrui, osservando lo spettacolo delle esistenze che si svolgono davanti ai suoi occhi senza mai prenderne parte, spettatore (e non attore) nel mondo. Ed è proprio la dimensione irreale della città, senza il chiasso che anima la Prospettiva Nevskij (la strada più importante, e affollata nelle ore diurne, di San Pietroburgo), sgombrata dal traffico di gente che l’infesta di solito, che si erge a puntuale metafora della solitudine: quella del protagonista maschile, e quella di Dostoevskij: “nella mia gioventù”, egli dice, “mi sono talmente perduto nelle fantasticherie da lasciar passare senza accorgermene tutta la mia giovinezza”. Le notti bianche è la narrazione, purissima e cristallina, di una storia d’amore non consumata: una storia di solitudini che s’incontrano. Ed è pure (e, forse, soprattutto) la narrazione del conflitto tra il sogno e la realtà, nel nostro quotidiano: tra ciò che avremmo disperatamente voluto fare e ciò che in realtà abbiamo fatto, tra la purezza delle nostre illusioni e il disastro delle nostre realizzazioni, tra la speranza di un futuro di redenzione e la paura della ripetizione delle nostre sconfitte. Per quattro notti, Nasten’ka e l’anonimo protagonista maschile si raccontano le proprie esistenze (fatte, come per ciascuno di noi, di trionfi e miserie), a vicenda: in colloqui ora densi e vertiginosi, ora accorati, ora concitati: forse ignorando che, dopo quelle quattro lunghissime notti, nulla sarà più come prima. Soprattutto per il tragico, dolente protagonista l’incontro con Nasten’ka si rivela un vero e proprio terremoto: per mezzo delle parole della ragazza, ancora intrise di purezza e innocenza, egli scopre finalmente l’amore: ed esplorando profondità e vertigini di questo sentimento – seppure per interposta persona – “assaggia” finalmente la vita: non come un distaccato osservatore ma come un autentico, sincero essere umano. Fino a domandarsi se tutto ciò che ha vissuto fino all’incontro con Nasten’ka non sia stato che un sogno: perché ne Le notti bianche, realtà e dimensione onirica giocano costantemente a rimpiattino: e di nuovo Dostoevskij ci racconta una storia che ha la forza per essere la storia di tutti noi, come se quella panchina sulla Neva fosse il centro dell’universo e da lì, osservatorio privilegiato sul “cuore delle cose” e sulle regole che governano la vita, la morte, l’amore e il tempo.
Le notti bianche, pubblicato nel novembre del 1848 sulla rivista Otecestvennye zapiski (“Quaderni patriottici“), è poco più di un racconto ambientato nelle notti bianche (com’è ovvio) di San Pietroburgo*. L’intreccio si svolge nell’arco di quattro di queste notti, descritte con piglio onirico: la città, deserta e silenziosa, è poco più che uno sfondo; in primo piano, come su un palco di teatro, ci sono la ringhiera di un canale, una panchina e i due protagonisti: Nasten’ka, vezzeggiativo di Anastasija (poteva chiamarsi diversamente un’eroina russa?), giovane donna innamorata e delusa, e un uomo – la voce narrante – di cui non sappiamo nulla, nemmeno il nome (indeterminatezza per la quale Nabokov critica severamente Dostoevskij, ma che in realtà è la misura del suo rapporto con il personaggio: né più né meno, “un mistero”). Sappiamo però che costui è un sognatore, un visionario puro; che si è isolato dal resto del mondo proprio per restare chiuso nelle sue fantasticherie, ed imbevuto di letture romantiche: non ha stretto legami con nessuno e vive nutrendosi della vita altrui, osservando lo spettacolo delle esistenze che si svolgono davanti ai suoi occhi senza mai prenderne parte, spettatore (e non attore) nel mondo. Ed è proprio la dimensione irreale della città, senza il chiasso che anima la Prospettiva Nevskij (la strada più importante, e affollata nelle ore diurne, di San Pietroburgo), sgombrata dal traffico di gente che l’infesta di solito, che si erge a puntuale metafora della solitudine: quella del protagonista maschile, e quella di Dostoevskij: “nella mia gioventù”, egli dice, “mi sono talmente perduto nelle fantasticherie da lasciar passare senza accorgermene tutta la mia giovinezza”. Le notti bianche è la narrazione, purissima e cristallina, di una storia d’amore non consumata: una storia di solitudini che s’incontrano. Ed è pure (e, forse, soprattutto) la narrazione del conflitto tra il sogno e la realtà, nel nostro quotidiano: tra ciò che avremmo disperatamente voluto fare e ciò che in realtà abbiamo fatto, tra la purezza delle nostre illusioni e il disastro delle nostre realizzazioni, tra la speranza di un futuro di redenzione e la paura della ripetizione delle nostre sconfitte. Per quattro notti, Nasten’ka e l’anonimo protagonista maschile si raccontano le proprie esistenze (fatte, come per ciascuno di noi, di trionfi e miserie), a vicenda: in colloqui ora densi e vertiginosi, ora accorati, ora concitati: forse ignorando che, dopo quelle quattro lunghissime notti, nulla sarà più come prima. Soprattutto per il tragico, dolente protagonista l’incontro con Nasten’ka si rivela un vero e proprio terremoto: per mezzo delle parole della ragazza, ancora intrise di purezza e innocenza, egli scopre finalmente l’amore: ed esplorando profondità e vertigini di questo sentimento – seppure per interposta persona – “assaggia” finalmente la vita: non come un distaccato osservatore ma come un autentico, sincero essere umano. Fino a domandarsi se tutto ciò che ha vissuto fino all’incontro con Nasten’ka non sia stato che un sogno: perché ne Le notti bianche, realtà e dimensione onirica giocano costantemente a rimpiattino: e di nuovo Dostoevskij ci racconta una storia che ha la forza per essere la storia di tutti noi, come se quella panchina sulla Neva fosse il centro dell’universo e da lì, osservatorio privilegiato sul “cuore delle cose” e sulle regole che governano la vita, la morte, l’amore e il tempo.
E se Marzullo avesse ragione, ostinandosi a chiedersi amleticamente se: “la vita è un sogno o i sogni aiutano a vivere meglio?”.
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